Есенин наших дней Павел ШИРОГЛАЗОВ: Слова, как в церковном распеве, голосом предков со мной говорят

 На недавнем фестивале колокольного звона в Соборе святого равноапостольного князя Владимира в Новочебоксарске я услышал песню, слова которой запали в сердце. Их автором оказался поэт, которому нет еще и 40 лет. И действительно, на его стихи композиторы из разных уголков России сочиняют музыку, превращая их в песни.

Павел Широглазов — член Союза писателей России, член Российского фольклорного союза. Родился в 1985 году в Иркутске, живет и работает в Череповце. В настоящее время является сотрудником литературного музея Николая Рубцова. Автор двух поэтических книг. Стихи публиковались во многих печатных изданиях страны. Участник литературных фестивалей и семинаров, в том числе в качестве эксперта. Участник нескольких музыкальных проектов. 

* * *

Здесь не райская глушь, а военный плацдарм,

Где взрывается всё от единственной спички.

Я уверен в одном, что своих не предам:

Не имею такой вредоносной привычки.

Пусть сегодняшний день близорук и лукав.

И бахвалится пусть убегающим сбродом,

Я уверен в одном: тот единственно прав,

Кто стоит до конца со страной и народом.

Целый мир кувырком: лажанулась швея –

Всё пошло не по давешней божьей задумке.

Твердо знаю одно: кто же, если не я?

Был бы крест на груди и граната в подсумке.

Колокол

Не рядышком и не около,

Не близко, не далеко.

Душа моя — это колокол

С развязанным языком.

Не выбраться, не опомниться,

Не умереть сперва:

Душа моя — это звонница,

В которой живут слова.

Пусть все через пень-колодину,

И мир, как большой блиндаж:

Душа моя — это родина,

Которую не предашь.

Мне ветер под ноги падает,

Не смея пройти насквозь,

И солнце горит лампадою,

Подвешенное на гвоздь.

Не рядышком и не около,

Не близко, не далеко.

Душа моя — это колокол

С развязанным языком…

* * *

Когда из хаоса и мрака,

Где вместо солнца фонари,

Придет бездомная собака

И ляжет у моей двери. 

       

Я брошу ей бушлат в прихожей,

Едой не стану дорожить,

Ведь мне собачьей жизнью тоже

На свете доводилось жить.

Мой дом — чернила и бумага,

Так Бог со мною говорит,

Когда ж безродная дворняга

Придет и ляжет у двери?

* * *

Что со мной? Предвкушение грусти

В позолоте церковных оправ.

Мне уютно в своем захолустье:

В акватории северных трав.

Что за мной? Не следы, а поступки

И бездонные хляби стиха.

Я себя собирал по скорлупке

И скрипел, как лесная ольха.

Боже мой, как же дышится вольно,

И зарядка подходит к нулю.

Даже тех, кто мне делает больно,

Я по-прежнему очень люблю.

Что с собой? Далека ли дорога?

Сколько правды в дорожной пыли?

Что со мной? Ощущение Бога

В каждой пригоршне русской земли…

Подорожник

Я русские чащи на райские кущи

Менять не хочу и не буду менять.

И пусть я сорняк, у дороги растущий:

Господь для чего-то придумал меня.

Возможно затем, чтоб однажды безбожник,

Устав от нелепых и суетных дней,

К озябшей душе приложил подорожник,

И стало тепло. Впрочем, Богу видней…

* * *

Поклонюсь непролазным дорогам

И безмолвию северных рек,

А когда мы помиримся с Богом

Неожиданно выпадет снег.

Рассосется убийственный морок,

Что плетется за мною хвостом:

Поднимусь я на дальний пригорок

И нащупаю душу перстом.

Поклонюсь деревенскому миру:

В ноги предкам своим упаду,

И настроив нестройную лиру,

По заснеженным землям пойду…

Станет песня звучней и напевней,

Как студеный весенний ручей.

Поклонюсь одинокой деревне

И засну у нее на плече…

* * *

Где б такое снадобье раздобыть,

У каких аптекарей поспрошать,

Чтобы всех и каждого возлюбить

Больше, чем насытиться и дышать?

Вот бы не запутаться в облаках

И во влажном климате не простыть:

Может, взять дешевого коньяка

И “братву” на паперти угостить?

Как бы все три короба унести,

Что подгонят новые “кореша”?

Прорастают зерна в моей горсти

И степные ветры ко мне спешат.

Где б такое снадобье раздобыть,

У каких аптекарей поспрошать,

Чтобы всех и каждого возлюбить,

Чтобы всем и каждому не мешать?

* * *

Очи свои обращаю на север,

Там, где безмолвие диких полей,

Там, где слова, как в церковном распеве,

Стелятся грустью по русской земле.

Там, где в амбарах живут домовые,

И заповедная тропка видна.

Здравствуйте, годы мои нулевые:

Время всеобщего сытого дна.

Счастье мое когти рвет из вольера

И обретается в зимнем бору.

Совесть моя — наивысшая вера

В то, что от старости я не умру.

Очи свои обращаю на север:

В русскую душу, в чудной звукоряд,

Там, где слова, как в церковном распеве,

Голосом предков со мной говорят…

* * *

Хлопали крыльями белые аисты

И окунались в небесные проруби.

Были глаза мои полные радости,

Были слова мои — вьючные голуби.

Солнце меня пеленало восходами

И разбивалось о тайную вечерю.

Были печали мои — непогодами,

Были надежды — огнивами вечными.

Хлопали крыльями белые аисты

И в полыньи окунались небесные.

Были глаза мои полные радости.

Были стихи мои самые честные…

* * *

Я “врубаю” в себе скомороха

До предела последних сил,

Кто-то скажет, что это плохо

И себя я поизносил.

Белый свет недозревшей брагой

Наполняет меня до краев,

И с какой-то звериной отвагой

Я ищу в этом мире любовь.

Я “врубаю” в себе скомороха

В лабиринтах кирпичных стен,

Кто-то скажет, что это плохо —

Хороводить на злобу всем.

Бубном душу свою стегаю:

“Собирайся честной народ!”

Я ведь Бога не отвергаю,

А скорее наоборот.

Я пляшу: ахи-охи-страхи,

А когда смех в толпе затих,

Вынимаю из-под рубахи

Самый свой сокровенный стих.

Я читаю его, я плачу:

Кровью пачкаю Божий дар.

Никого вокруг. Только мальчик,

Подметающий тротуар…

* * *

Чужая душа — потемки,

Котомки и вещмешки,

Не лезьте в нее потомки:

Останетесь без башки.

И не сдирайте сдуру

Коросты с душевных ран:

Входите в литературу

С любовью, как в божий храм.

Стихи — это русский гений,

Растущий от праотцов,       

Таким был поэт Есенин,

Таким был поэт Рубцов.

И сколько б они ни пили,

Ни жили б в каких гостях,

Они этот мир любили

Во всех его плоскостях.

Гулял бережком Ванюша,

Поплевывая в Неву,

И мир становился лучше

Еще на одну вдову.

И жизнь становилась краше

Еще на одну любовь,

Спасибо за это Саше,

Сколько ни сквернословь…

Стих

Не родись у меня в голове,

Не рядись в арестантскую робу.

Лучше плавай в зеленой траве

И на вкус одуванчики пробуй.

Со шпаной во дворе не водись,

Не смотри подворотням за гланды.

Проживи безопасную жизнь:

Не загнись от тюремной баланды…

Не просись ты ко мне в сыновья,

Не заглядывай в пасть черной бездне,

Пусть напишут тебя, но не я,

А какой-нибудь сахарный Резник…

Не родись у меня в голове,

В зимний сумрак не сплевывай кровью —

Лучше плавай в зеленой траве

И торгуй с рук фальшивой любовью…

Вот тогда от тебя отрекусь

И пойду по дорогам скользящим:

Околею в пути, ну и пусть,

Но останусь собой — настоящим.