Вера Кудимова: Давайте радоваться встречам!

По профессии я инженер-технолог химических производств. Специальность получила в Сибирском технологическом институте. Начинала работать в Куйбышеве Новосибирской области. Спустя 10 лет была приглашена на “Химпром”.

Мне очень нравилась моя работа, несмотря на высокие требования технологии и напряжение ума и воли, но решила расстаться с производством в 57 лет. Этому способствовало мое увлечение рисованием крошкой из цветного камня. Я уже много лет ежегодно выставляю свои произведения, за что благодарю сотрудников нашего Художественного музея. Они меня открыли, они и шефствуют надо мной.
А стихами какое-то время увлекалась в институте. Использовала их в стенных газетах, а также в поздравлениях и дружеских шаржах. Темы их довольно разнообразные — от воспоминаний детства до рассуждений о скоротечности жизни и восхищения природой и ее законами, которые человек постоянно нарушает.
Мыслей издаваться не появлялось никогда. Но я сама форматирую книги, так как могу работать с кожей, а также пользоваться компьютером и принтером. Последнюю книжку “издала” в 2012 году с репродукциями своих картин и объемом в двести страниц для подарка на юбилей семидесятилетней подруги.
Кроме того, стихами сопровождаю фотографии, которые выставляю в музее. Фотографирование — это мое третье и значительное по интересу увлечение с юности.
Я безмерно довольна тем, что судьба наделила меня желанием заниматься Творче­ством.

Моя палитра
Как хочется порой уединенья
В горах ли, на равнине той…
В душе вдруг поднимается волненье:
Что там внизу, а что за дальнею горой?
Какое счастье наблюдать
Величие и сказочность природы,
И хочется подобное создать,
Но как, когда не знаешь броду?
И вдруг травинка у тропинки:
— Я стану деревом, возьми меня!
А сверху белолистья шелестя:
— Мы ляжем снегом на твоей картинке!
Там из асфальта, вырвавшись на волю,
Ко мне взывает камень змеевик:
— Возьми меня, я много больше стою,
Существовать в асфальте не привык!
Могу я стать березовой листвою,
Травою на нескошенном лугу…
Я для тебя весь свой талант раскрою
Да и тебе раскрыться помогу.
Вот так и набирается палитра
И просится ко мне на полотно,
Я ею дорожу, словно священник митрой —
Покоить мою старость ей дано.

Детство
Разве будет пора другая
Этой радостней и беззаботней,
Когда мама совсем молодая
И подарков уже за сотню…
Когда папа большой и сильный,
Одевается очень стильно!
Когда бабушек еще много
И ругают совсем не строго…
Детством пора называется эта.
Как быстро проносятся зимы и лета!
Так бы и жили весело, мило,
Если бы детство не уходило…
Но сменится утро на день, за ним вечер,
И жизнь потечет в ожидании встречи
С будущим мужем, детьми и тем…
Простите, еще очень рано об этом.
Ведь в поезде детства так хорошо!
Жаль, он спешит, но пока не ушел!    

Ответ поэту
Цветущее увянет, взошедшее зайдет.
Построенное рухнет, рожденное умрет.
                                               Кабир. ХV век, Индия
Я думаю, не так все мрачно.
Взошедшее зайдет. А как иначе…
Все потому Земля, светило обходя,
Вращается еще вокруг себя.

Цветущее увянет. Поэт прав,
Но с увяданьем созревает плод!
Через касание с землей он, стеблем став,
Вновь зацветет, продолжив род.

Построенное рухнет. Что сказать,
Руками сотворенное не вечно,
На этом месте вознесется встречно
Строение, весь опыт прежнего
успев в себя вобрать.
Рожденное умрет. Таков закон,
Природа мудростью во все века нас удивляет:
На молодость и силу немощность меняя,
Вершит все это под церковный звон.

Слова “мудрейших” приведу я в утешение:
— Смерть — это сон. А что же рождение? —
Для жизни от сна пробуждение!

Ты мне, я тебе
Человеку отмерено 150 лет.
Умирает он раньше, насильно, ей-богу.
Если хочешь увидеть убийцы портрет,
Посмотри на себя и подумай немного.
Пред тобою пройдет немало побед,
Но каких? И какою ценою?
Для иного они вереницею бед
Громоздятся горбом за спиною:
Кто-то место чужое случайно занял,
Кто-то просто забыл обещанье,
Вдруг кому-то обидное слово сказал,
Не имея на то основанья.
И идет по цепочке: ты мне, я ему,
Отмирают нейроны “мешками”,
В шестьдесят уже старым зовут потому,
Что столетних-то нет между нами.
Если б каждый прожил благородно свой век,
С уваженьем, любовью и просто,
Вот тогда и в свои шестьдесят человек
Мог бы выглядеть, словно подросток.
        
Друзьям
Друзей, известно, не бывает много,
Особо штучный сей товар,
И жизнь — “не скатертью дорога”,
За ним не сходишь на базар.

Стучите в дверь мою почаще
И не планируйте заране встреч,
Случайность их намного слаще,
Мгновенья эти бы беречь!

Портьерных штор я не тревожу,
Не прикрываю ими окон,
Надеюсь, дружеского ока
Значительно я этим множу…

На приглашенье отзывайтесь,
Не говорите в ответ: — Нет, —
И не молчите, собирайтесь,
Пока мерцает в окнах свет…
 
Моим ровесникам — читателям газеты “Грани”

Хочу, чтобы хотелось вам хотеть,
Любить, надеяться и вдаль смотреть,
Не ворошить все то, что было,
Чтоб жизнь на этом не застыла…
Конечно, мы на склоне лет,
Но это не причина для печали —
Лишь меданализы бы нас не огорчали…
И впереди у нас еще достаточный просвет,
А потому — еще не вечер!
Давайте радоваться встречам!

_
Пишу стихи
                    “…я уже 350 стихов
написала…”
(Из разговора)
…Пишу, когда душа того желает,
Всю боль собрав в один огромный,
плотный ком,
Или же, радуясь тому,
что вдохновляет,
И — наслаждаясь благороднейшим
трудом.
Пишу, но счета не веду
своим твореньям.
Ведут к признанию правдивость,
ритма строй,
Глубокий смысл, яркая образность,
уменье
Быть откровенным со строкою
и с собой.
Считать… стихи, чтоб похваляться
этой цифрой?..
Мол, знай: и я пишу стихи,
хватает сил!
Но в мире цифр душа-бедняжечка
осипнет,
Ведя вслух счет тому,
что автор натворил…
Кому количество стихов
всего важнее,
Кому — глубокий смысл того,
что говорит,
Кому — лишь рифма, да причем
повеселее,
И чтобы точно соблюдался
четкий ритм.
Пишу стихи… Пусть кто-то молвит:
это — вирши!
Пишу стихи. Как громко сказано!
Звучит!..
Стараться буду
совершенствоваться, выше
Чтоб на ступеньку мастерства
Бог допустил.
Пишу стихи для тех,
кто это понимает,
Для тех, кто ждет моих открытых
новых строк.
Стихи творя, к добру и совести
взываю
И помогаю выжить тем, кто одинок.
Мои стихи, как первый дождь —
гоня прохладу,
Даря тепло упругих, звонких,
тонких струй,
Разбудят спящую любовь
под канонаду
Раскатов грома и души мятежной
бурь.
Влюбленный радости моменты
не считает,
Переживая их, он новой встречи
ждет.
Душа за строчкой строчку вновь
в стихи слагает,
А жизнь волной о берег плещется —
идет.
Евгения ГАЛКИНА
_
Пусть молодость ушла…
Зачем так часто мы хотим
вернуться в прошлое,
Представить хоть на миг
знакомых лица дивные?
Теперь ведь нет там ничего хорошего
И мы уже не те восторженно
наивные.
Там юных нет друзей — они поблекли
и давно состарились.
В любви своей другим избранникам
покаялись.
В душе золой и льдом
засыпано, заложено,
Все поросло быльем,
метелью снежной запорошено,
И не оплакивай ты юность
быстротечную.
Она мелькнет, как луч,
как чудное мгновение.
Не называй судьбу
злодейкой бессердечною
За то, что юности не дарит
возвращение.
Пусть молодость ушла
и больше не воротится,
И в старости своей
отыщем утешение.
Мы этот мир покинуть
не торопимся,
Стремясь преодолеть
“земное притяжение”.
Тамара ЛАГУТИНА
_

Одной семьей
Когда я слышу, как стихия зло
Приносит где-то беды
многим людям,
Я чувствую, как путь земной
наш труден
И на душе безумно тяжело.

Готов прийти на помощь людям я,
Хоть пострадавших
я совсем не знаю.
В часы беды я остро понимаю,
Что люди всей земли – одна семья.

Не верится, что дом мой
в стороне,
Что Бог со всеми мил
и всех согреет.
И я стремлюсь быть чище
и добрее,
Чтобы стихия не пришла ко мне.
Александр Шпаннагель
_
В беломраморном зале
В беломраморном зале
Вьется память-вуаль.
Здесь когда-то звучали
Клавесин и рояль.
Здесь когда-то блистали
Шпаги и веера.
Среди тоненьких талий
Затевалась игра.
Пламя взгляда и холод
Нецелованных  уст.
Кто-то ветрено молод,
Кто-то опытно пуст.
Сладко плавились свечи
В канделябрах златых...
Отгоревшие встречи
Чьих-то дней прожитых.
Светлана ВАСИЛЬЕВА
_

Весенний лес
Синевою подернуто небо...
И лежать вот бы так, не вставая.
Я так долго весной дома не был
И не видел родимого края.

Распускаются почки березы,
И сережки на землю слетают.
Я не видел, как майские грозы
Город первым дождем поливают.

И цветы потянулися к свету,
Словно люди навстречу друг другу.
И прогулку весеннюю эту  
Вспомню даже я в лютую вьюгу.
 
От асфальта и шума подальше
Я в лесной тишине окунулся
И почувствовал: нет мира краше
И его, словно счастья, коснулся.

То ли новое что-то родилось,
То ли старое что-то проснулось,
Может, то, что в душе
накопилось,
Только в новом виденье вернулось.

И иду, и дышу, наслаждаюсь
Красотой, дивной прелестью края.
И чем больше в него углубляюсь,
Тем все больше его открываю.
Сергей НИКОЛАЕВ
Конкурс “Люблю Отчизну я” продолжается.
Если вы хотите, чтобы ваше стихотворение
напечатали в газете, отправляйте его по адресу: isaeva@grani21.ru с указанием фамилии и имени.