Строки, опаленные войной

Позывной Борец. 2022 г. Т. Пономарева-Левераш

Дядя Вася. 2017 г. М. Фаюстов

Комбат Тихий. 2017 г. М. Фаюстов

Комбат Пуля. 2023 г. М. Фаюстов

Веселый ополченец. 2015 г. А. Крюков

Лева. 2015 г. А. Крюков

Ополченец Сергей. Дебальцево, 2015 г. А. Крюков

Ополченец Олег. Дебальцево, 2015 г. А. Крюков

Казак Агат. 2023 г. М. Фаюстов

Ополченец Леонид. 2015 г. А. Крюков

Живущий в стихах

Дмитрий ФИЛИППОВ, участник СВО

Они шепчут, они кричат — строчки, написанные участниками СВО и свидетелями событий на Донбассе и в Новороссии. Кто там говорит, что современная русская поэзия умерла? Просто вчитайтесь в эти строки.

Я только доброе несу,
Но говорю: недаром
Утюжат лесополосу‌
Под Часов Яром.
Я мирный житель, как и все,
Стоя‌щие в сторонке,
Но в этой лесополосе
Сидят подонки.
Я сам себя учил прощать,
Но только эта свора
Меня мечтает запугать
Путем террора.
У страха велики глаза,
Но посмотрите в оба:
Не страх, не просьба, не слеза —
Там гнев и злоба.
И я сегодня не готов
К нагорным разговорам —
Благословляет Саваоф
На бой с террором.
Во имя света и добра,
Любви и счастья в мире
Пришла законная пора
Мочить в сортире.
Роман СОРОКИН

***

Потеплело, резко потеплело,
Суходола стоптанного блеск,
Плит бетонных собранное тело,
Дыма уплывающего срез.
Пятятся осиновые склепы,
Выходы молчанием нарушь;
Где стенали золотые ветры
И воронок замерзала тушь.
Солнце ежевиковое, горечь,
Плакаться в рубаху бы из рвов,
Ранний сумрак подминает поле;
Для пехоты нет чернее снов,
Что трещат с буржуйкой в утро глядя,
Высыпая уголь на золу,
Сколько нас останется в отряде
После входа в лесополосу?
Горе ты бездомное, когда же
Разбредутся в пыли хутора,
У подъезда провожает княжьим
Взглядом в черной мантии жена,
Только бред температуры низкой,
Только лед в хрусталике поник…
…Это за окном кипят зарницы,
Чай подносит старый проводник.
Амир САБИРОВ, участник СВО

***

Не курю
Я не курю. Меня это спасало,
Когда в окопах пухли пацаны.
Но крайняя затяжка перед смертью
И для меня космической цены.
Я не курю. Но дымом я пропахший
Сурового солдатского жилья,
Когда нору подземную копали
И жили средь зверья и воронья.
Я не курю. Но прикурить давал я,
И это могут точно подтвердить
Коричневые хлопчики в “варане”,
Которые хотели нас убить.
Я не курю. Но пачка “Честерфилда”
В кармане у меня с собой всегда.
Увижу где-то свежую могилку
И сигаретку подложу туда.
Я не курю. Лишь двадцать сигарет,
Как будто с именами все. Дымят!
Но пачка “честера” не просто пачка,
А скуренный войною мой отряд.
Я не курю!
Евгений НИКОЛАЕВ, командир подразделения “Родня”

***

Живущий в стихах

За погибшего друга пошел довоевывать — в штурмовики.
Называл себя кровником. Это, мол, дело чести.
Тут взвиваются в небо повзводно — взросло и по-мужски.
Ну, а ты-то куда? Ты почто с теми вместе, кто “двести”?
Позывной на бумаге не вывести, имени не прокричать.
Только-только. Формальности выполнить не успели.
И последнюю ночь до рассвета дремлет спокойно мать.
И печется смурной санитар о разорванном теле.
А недавно же, кажется, в двери блиндажные скребся февраль.
Не спасала буржуечка. Плавились от улыбок.
Замполит отправлял на учебу. Но не сложилось. Жаль.
Дроноводом ты был бы отличным, наверное. Был бы.
И тогда-то промозглой зимой я тебя поселила в стихах.
Ты живой в них и радостный. Искренний по-ребячьи.
А стихи, представляешь, запостил в сетках своих Захар:
Это значит, что вспомнят тебя. Ты останешься, значит.
Меж двумя лесополками здесь можно четко увидеть портал
И устроиться рядышком, веки размыть соленым.
Слышишь? Ты целый вечер прекрасно на гитаре играл.
Да. Похоже, вчера парни заняли тот населенник.
***
Мы трезвее намытого мамой стекла
И в скупые обряжены фразы.
Лихо лишнее скульптор-война отсекла —
Сократила потребности разом.
Запах зелья из чарочек наших пустых
Испаряет огонь благодатный.
Занялись в разгоревшейся сече мосты,
Отсекая дорогу обратно.
Свято место. Покуда России верны,
Хватит пашни и детям, и внукам.
Без наркоза война отсекла от страны
Тех, кто плюнул в кормящую руку.
Лезет стебель из треснувшей тверди земной.
Это страшно, но очень по-русски:
Было нужно любви повстречаться с войной,
Чтоб вернуться в иссякшее русло.
Только боли теперь не положен предел.
Так и длится прощальная треба.
На войне отсекаются души от тел,
Полня Родины вечное небо.
Мы находим ошибкам потерянный счет.
Нам платить за себя и соседа.
А война нас по ребрам с оттяжкой сечет,
Высекая из плоти Победу.
Наталья ТЕБЕЛЕВА

***
Храни его
“Воззовет ко мне, и услышу Его: с Ним есмь
в скорби, изму Его и прославлю Его…” (Псалом 90)

Оставь мне эту летнюю кайму,
Горячую, но сонную к развязке,
Веди его и помогай ему
По-божьему на линиях донбасских,
Дай сил в бою, покоя на душе,
Когда всё отгремит и отгрохочет.
Убереги от “Горлиц” и “Стрижей”,
Фугасных мин, гранат, ракетных точек,
Машин дивизионного звена
И птиц диверсионного отряда,
Отрикошеть, и пусть совсем война
Закончится с его победой рядом,
И лето на циклическом краю
Продлится, жарким солнцем провожая
Твоих героев и любовь мою —
Она теперь уже совсем большая,
Красива, безрассудна и смела,
Ни на одну другую не похожа,
Храни его, как я б хранить могла,
Когда была бы ближе к нему, Боже…
***
Верни его мне, Господи, живого,
Он каждое в моих молитвах слово,
Немеркнуще горящая свеча.
На узком подоконнике из хвои,
Где до войны сидели о бок двое
И дозревала лама-алыча,
С изогнутой сорвавшаяся ветки
На крышу металлической беседки,
Стропила виноградная лоза —
Дворовость оживляющие кисти,
А мир вокруг по-августовски чистый —
То звон колоколов, а то азан.
С высоких многогранных минаретов,
Лиловой предзакатностью прогретых,
Короны и стволы раскалены,
И я дышу не воздухом — надеждой,
Что скоро из-за острова на стрежень
Ты выплывешь из давешней войны.
И хорошо, раздумно всё да ладно,
Молюсь и повторяюсь троекратно,
Срываю голос внутренний, хриплю,
Верни его мне, Господи, живого,
И я проговорю три божьих слова,
Три главных слова: “Я тебя люблю”.
Динара КЕРИМОВА

***

Вернусь
Во сне увижу домик у реки,
Закат над лесом в пламенном июле,
А ночью вдруг напишутся стихи
О том, что мы однажды довоюем.
Что мы однажды выползем на свет
Из блиндажей, укрытий и подвалов,
И будем точно знать, что смерти нет...
Ты помнишь, как в ночи меня искала?
Звала, звала меня в кромешной тьме
И горлицей летела до Донецка
Душа твоя... Всё будет как во сне,
И никуда от этого не деться.
Я полечу к тебе, как царь Гвидон,
Беспечен и, конечно же, влюблен
Вот в эту тишину над полем боя.
Я выгрызу наш домик у реки,
Где омуты темны и глубоки,
Где могут быть счастливыми лишь двое.
Рассеется войны гремучий дым
Над полем из неубранного хлеба,
И в общем не поверится самим,
Что под ногами не осталось мин,
Что можно больше не глядеть на небо...
И ночь нежна, и не хватает рук,
Чтоб отменить все горести и беды.
Я сплю, мой драгоценный нежный друг.
Мне снится сон, что я вернусь с победой...

Дмитрий ФИЛИППОВ, участник СВО

Анонс

В оформлении полосы использованы картины А. Крюкова, М. Фаюстова, Т. Пономаренко-Левераш, представленные на выставке “Донбасс. Память сердца”.
С ними можно ознакомиться в Художественном музее Новочебоксарска (б. Гидростроителей, 4) до 19 октября. Доступно по “Пушкинской карте”.